Mesmo que venham dos infernos
Os pecados mortais
Enroscam-se os terços e os derretem
Prazeres quentes demais
Depois de meros três trimestres
A mão já não peca mais
Nervos a gotejar
Empoçam profundos desejos.
Hora inocente e pura prole
Esconde um alçapão
E com sua moleira mole
Chupas religião
De dez em dez passam-se os invernos
Sem curtir o verão
Postos a celebrar
Culpam pecados alheios.
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